// //

En fluga letar sig in. Jag vispar runt med en tidning. Flugan surrar runt och ur sikte. Tröttnar och ger upp, tror att flugan stuckit sin kos. Nästa morgon sitter flugan på fönstret. Den verkar slö, modstulen. Plockar upp Husis från i lördags. Det slår mig hur levande den där trötta flugan ser ut. Sen: en kvick rörelse. Med en snutt vått hushållspapper torkar jag flugmos från det dammiga fönstret, fönstret som jag aldrig orkar tvätta för vem bryr sig, och sen springer jag till jobbet. Det var igår. Idag regnar det.